Terça-feira, Agosto 30, 2011

Descompassando Passos
(Sonia Cancine)
.

Eu queria uma ode qualquer
que viesse avivar letras adágio
- buquê incubo
mesmo que mal escrito -

Do pescoço nu, uma gota solta
[suficiente] para embebedar-te
e me transbordar.

E surgiu do nada?

Talvez sim talvez não.

Diz-me que vem
me descompassar
a beira do mar.

Num vaivém
desmancha-me
e me leva e traz
gingando-me
como flor ao vento.

Ricocheteando
meu Ser
fingindo ser
o canto que encarna
fluxo e refluxo das marés
de quem festeja o Sol
festeja a Lua
e me olha na rua

ao me tocar e ao deixar-me assim
entre os retrós de linhas torcidas
alinhavadas na luta desatinada.

Segunda-feira, Agosto 29, 2011

Metamorphose…
(Sonia Cancine)

Na soleira da paixão, de súbito insurge a razão. Me salva. Me (dês) nutre. Me (dês) encanta. Ah! Não mais sei... Nem imagino quando algo maior (do que sinto agora) pedirá passagem para surgir em verbo e ação. E se acontecer, voará liberta (a emoção), assim espero. Vertigem a deriva compõe anseios a cores em mim, ao contemplar, o verde esperança que se formou diante desse muro (de) mente, e o alaranjado nostálgico que afaga o tempo quedo de campos girassóis. Um admirável momento de pura sinestesia. O remoto e insistente marulhar, revolvia-se em mim transmutado nas sutis matizes, os seus mais esplêndidos sons. Do tom avermelhado, calou-me na alma um tremor de asas, e o assobio do vento afagando os recônditos dos pensamentos meus.

Assim, ocorreu-me um versasse – um desfiar de linhas e fatos tecidos que me aferem um pequeno passo, para quem tanto já ousou se depreender das amarras do passado; lamento-me emocionada, a desdita e insistente pedra cinzenta, intrusa em meu caminho. Alçai-me ao voo que liberta, sentindo perfume em pleno ar. Ou para meu êxtase, não seria Camões de cócoras nas rochas, grafando-as de versos e cores baças? Ou ainda...
Não seria Apolo atirando setas, onde o Sol dardeja os seus raios alaranjados?
Não seria ainda, o Sol caiando fontes, na sede de inspiração?
O Sol, o mais belo, o vencedor das forças nocivas.

Vislumbro instantes de pura sinestesia...

Onde

Tudo são meras impressões
até mesmo as suposições de amor.

Sou feita, Só, impressões
- de emoções táteis
Visuais e auditivas –

Sentidas.

Oh, Tão azul e tão distante
- pedra bruta
nebulosa escura -
Atordoa-me os sentidos.

Sexta-feira, Agosto 26, 2011

O Nevoeiro
(Sonia Cancine)

Nas perdas materiais
eu me vi abatida
sem murmurinhos musicais
e sem a fragrância
da fina flor.

Andei cabisbaixa
sem saber para onde ir
e aonde pousar
meus pensamentos
- inquietos -

O dia nascente
possuía tez incolor
que me tornava triste
e aproximava-me
das sombras obscuras.

Mas eu trago em mim
o Sol veemente
- o poder de renascer das cinzas -

e creio nas forças virtuosas.

Repleta de pena prateada
luz de notas enuncia
- em contra posição –
a legítima essência

e nos primeiros raios
[da Lua e do Sol]
eu meu cerco.

Nua
eu me deparo
defronte a vida.

Meu semblante
[ainda jovem]
mantém no olhar
o peso da vida.

Mas Fênix que sou
aconchego-me
no ninho interior.

Queimo
– uma vez mais –
o que de ruim se encontra
na memória e a minha volta
- até restarem apenas cinzas -

Assim, eu me deito nas nuvens da placidez.

Solitude
(Sonia Cancine)

De
cala (frios) na espinha
consumo-me em dores
- prematuras -
ungida compelida
constrangida.

Na carne viva
dos traidores, anuncio virtudes
- que me impedirão resvalar
no abismo da revolta -

Aviva-te
oh! Alma minha
não desanimas nos horrores
- escárnio dos malfeitores -

Supera
a dor na Solitude
contrapõe falsos afetos
na plenitude de ações.

Adorna
com lírios brancos
vestes vermelhas suas
- cor de sangue –
que acentuam dores humanas e
acrescem perfume ao nada que a gerou
às partículas de poeira e às sobras do vazio.

E eu não mais queria um poema
Eu queria a (penas) falar...
Falar dos idos cacos sentidos
- e não mais não mais –

Ter importância a falha de amar, humana.

Sábado, Agosto 20, 2011

Tintas & telas
(Sonia Cancine)

Tintas & telas
- versus –
Telas sem cores e janelas
Descortinam o olhar inefável
Entre odores sabores e mazelas.

Já me proferia de sina em riste
Uma parcela de atração
Que atiça os sentidos
- furiosos –
Neste mundo sem dono.

Nem pincelar se pode
Se insidiada pela força sem Luz.

O que dirá sem os tons vivos que edificam?

O espírito morre. Lenta (mente)
Nas mãos demão destruidora

E pelas linhas suaves do acaso
- fúria e velocidade
Rasgam a biografia –

Sem indulgência e sem pedir licença.

De sorriso pardo e tosco, quase morro de desgosto
A me ver embaraçada nas teias mal traçadas.
Vejo-me a contragosto a prosseguir em linha reta
- passo a passo –

A sentir o peso de dizer não
A quem tem a mão no poder
Não me deixo abater
Mas tenho tido quedas inevitáveis.

Turbada, desfalece a menina, pelas ruas da voracidade.

O Vôo Noturno da Borboleta...
(Sonia Cancine)

Era quase manhã e o Sol ainda se escondia por detrás das nuvens escuras. Mergulhei nas vielas mais profundas de meus pensamentos e nos condutos dos sentimentos inundei o vasto interior de minha morada com fúcsia, angústia e golpes de piedade. Esgotei todo o alento e sentidos que encontrei. O pulsar era tão intenso que gritei por inúmeras vezes até esvair-me na última gota de esperança. Tão imensurável é o sentir deste momento, que se pensa não mais existir a fagulha que nos aquece a veia da vida. Momento este, em que da minha janela olho as ruas escuras e vazias e as janelas adormecidas, o céu sem Lua e as árvores entorpecidas, sem a doce e suave brisa que rasga o silencio e corre em busca do dia.

E nos oceanos de meus medos seres medonhos me assustavam insensíveis, aos gerânios que se desprendiam de minha janela... Soprava tão somente, um vento gelado. E quem se importa se minha noite é vazia?

Noites e dias se sucediam, indolentes, a flor que caia em frente a minha janela... Só eu sei só eu sei que ao amanhecer, as borboletas azuis (fadas do amor) recolhem as flores caídas ao chão. E a margem de meus pensamentos, lírios brancos exalam seu doce perfume, indiferentes a mim, que cativa da minha janela, vê tão pouco deste louco mundo, onde o passado e futuro num mesmo instante se apropriam do agora que já passou... Quando amanhecer, nada será igual. Não mais serei a mesma. As flores as águas do rio e do mar, a Lua, as estrelas, e até mesmo o Sol, não mais serão os mesmos. A vida não se repete, ela simplesmente passa impassível, num finito abrir e fechar de portas e janelas, diante de meus olhos...

O que devo, então, fazer? Penetrar no labirinto de sentimentos e cruzar todas as portas fechadas, escancarando janelas, mesmo que incidisse em matar a sensação de morte?

Eu mal podia conter a ansiedade pelos raios de Sol, que anunciariam a extasiante revelação que meu pulmão deseja receber - o novo ar puro que exala júbilo. Fiquei horas olhando o teto, meditando sobre o que havia feito de minha vida, fazendo um esforço enorme para tirar de minha cabeça as falhas cometidas, e restou-me apenas (dês) gostar do que senti. Comecei a questionar se seria possível mudar. E se falasse o que me cabe no coração? Mas então o que fazer se me calo, emudeço e congelo o tempo? As horas se arrastam, o dia se vai. É hora de fechar as portas e janelas (de novo). A noite traz o frio e eu choro por dentro. Mais um dia em vão.

Choro compulsivamente. E olhando (mais uma vez) para o teto, percebo que é hora de mudar, é hora de abrir as portas cinza do quarto e do peito. Hoje conjugo a indiferença, uma forma de aliviar a dor. Tento cicatrizar as dores e me fortalecer, para que volte a abrir as portas e janelas para o Sol entrar. Nem que seja de mansinho... Pois, toda metamorfose dói, em demasia.

Nasce mais um novo dia e a conta-gotas vou abrindo janelas e portas... Tudo vai auferindo grandeza, calor e sentido. O que me cabe, é que é preciso saber abrir e fechar portas, janelas e venezianas... Espiar lá fora e sentir vontade de aquecer-me ao Sol.